Déclin

Matins frileux ! Le temps se vêt de brume ; Le vent retrousse, au cou des pigeons bleus, Les plumes. La poule appelle Le pépiant fretin de ses poussins Sous l’aile. Panache au clair et glaive nu, Les lansquenets des girouettes Pirouettent. L’air est rugueux et cru ; Un chat près du foyer se pelotonne ; Et tout à coup au coin du bois résonne, Monotone et discors, L’appel tintamarrant des cors D’automne.