Quoi mon ame, dors tu engourdie en ta masse

Quoi mon ame, dors tu engourdie en ta masse ? La trompette a sonné, serre bagage, et va Le chemin déserté que Jesuchrist trouva, Quand tout mouillé de sang racheta notre race. C'est un chemin fâcheux borné de peu d'espace, Tracé de peu de gens que la ronce pava, Où le chardon poignant ses têtes éleva, Prends courage pourtant, et ne quitte la place. N'appose point la main à la mansine, après Pour ficher ta charrue au milieu des guérets, Retournant coup sur coup en arrière ta vue : Il ne faut commencer, ou du tout s'employer, Il ne faut point mener, puis laisser la charrue. Qui laisse son métier, n'est digne du loyer.