La vie

Elle nous parvient ingénue et rajeunie Des lointains confins de races abolies. Les pleurs que versent nos yeux enfantins, Étonnés par l’éclat des nouveaux matins, Sont faits des douleurs anciennes ; Et nos premiers chagrins sont de vieilles antiennes. Mais, sous les feuillées de Printemps, Nos rondes tournent, tournent gaîment, Avec nos âmes de Printemps. Puis, au ciel dore de l’Été Fuit le vol vagabond des nuées Lourdes des orages de nos cœurs éveillés ; Extases, peines ; male heure et bonne, Sanglots de joie, enivrements d’orgueil — L’écho des éternels deuils Et de l’éternel Espoir à la voix enchantée En nous résonne. Toutes les belles fleurs tentent nos mains avides, Nos pas sont attirés vers l’horizon splendide — Mais notre pas trébuche aux pierres du chemin Et les ronces déchirent nos mains. Au pressoir rouge de l’Automne Bout le flot mauvais des haineux levains ; Le tocsin des désastres sonne Et ruisselle le sang rouge — comme le vin. Enfin, par l’Hiver glacés, L’Amour et la Haine fraternellement vont dormir — Blêmes trépassés — Sous les neiges sans couleur Notre cœur se meurt ; Seules les pâles chrysanthèmes du Souvenir Se penchent sur notre cœur qui va dormir… Mais, la minute brève d’une Vie Contient toute la joie — aussi Tout le tourment des âges évanouis — Et le frisson fugace dont notre âme a frémi C’est le Frisson de l’Infini.