Apothéose

En tous sens, à jamais, le silence fourmille De grappes d’astres d’or mêlant leurs tournoiements. On dirait des jardins sablés de diamants, Mais, chacun, morne et très solitaire, scintille. Or, là-bas, dans ce coin inconnu, qui pétille D’un sillon de rubis mélancoliquement, Tremblote une étincelle au doux clignotement : Patriarche éclaireur conduisant sa famille. Sa famille : un essaim de globes lourds fleuris. Et sur l’un, c’est la terre, un point jaune, Paris, Où, pendue, une lampe, un pauvre fou qui veille : Dans l’ordre universel, frêle, unique merveille. Il en est le miroir d’un jour et le connaît. Il y rêve longtemps, puis en fait un sonnet.