Gémissement

De toujours s’adosser en route dans les coins, Pâle tout à coup, se mordant les poings À se demander ce qu’on est Sans pouvoir discerner le beau d’avec le laid Au fond du perplexe soi-même, De sentir qu’on se hait et cependant qu’on s’aime ; De gravir l’abrupt flanc de sa propre hauteur Pour aussitôt rouler jusqu’aux yeux, jusqu’au cœur, Au plus bas de la profondeur Facile de son propre gouffre, — Ah ! ce qu’on souffre, ce qu’on souffre !…