Le Singe

Il est un Singe dans Paris À qui l’on avoit donné femme. Singe en effet d’aucuns maris, Il la battoit : la pauvre Dame En a tant soupiré qu’enfin elle n’est plus. Leur fils se plaint d’étrange sorte ; Il éclate en cris superflus : Le pere en rit ; sa femme est morte. Il a déja d’autres amours Que l’on croit qu’il battra toûjours. Il hante la Taverne, et souvent il s’enyvre. N’attendez rien de bon du Peuple imitateur, Qu’il soit Singe, ou qu’il fasse un Livre. La pire espece, c’est l’Auteur.