Saints innocents

Cruel Hérode, noir Péché, De tes sept glaives tu poursuis Les innocents, lesquels je suis Dans mes cinq sens, — et, qu'empêché Me voici pour, las ! me défendre ! L'argile dont Dieu les forma, Leur faiblesse à ces tristes sens Par quoi je suis les innocents Que l'on immole dans Rama, Trahissent leur âge trop tendre. Nulle fuite. Mais mon Sauveur, Assumant mon sort et ma mort, Vit en Égypte dont il sort À temps pour l'insigne faveur Qu'il me fait de donner sa vie Et sa pensée à mon bonheur Éternel, et, par l'action Sûre de l'absolution De son prêtre à lui, le Seigneur, Ressuscite ma chair ravie.