On me l'a dit

Désirer sans espoir, Regarder sans rien voir, Se nourrir de ses larmes, S'en reprocher les charmes, S'écrier à vingt ans : « Que j'ai souffert longtemps ! » Perdre jusqu'à l'envie De poursuivre la vie : On me l'a dit un jour, C'est le vrai mal d'amour. Dans ses songes secrets, Revoir les mêmes traits ; Craindre la ressemblance Qu'on appelle en silence ; En frémissant d'aimer, Apprendre à l'exprimer ; Pleurer qu'un si doux songe Soit toujours un mensonge : On me l'a dit un jour, C'est le vrai mal d'amour. S'arracher aux accents, Que l'on écoute absents ; Mais, en fuyant l'orage, Détester son courage ; Trembler de se guérir, Le promettre... et mourir ; Voilà ce qu'on ignore, Quand on espère encore : On me l'a dit un jour, C'est le vrai mal d'amour.