Le Songe

Oui, l’amour vit d’erreurs et de pressentimens. Eh ! qui ne lui connaît, dans ses vagues tourmens, Pour irriter sa fièvre ou calmer ses alarmes, Des superstitions, des augures, des charmes ? On dirait qu’immortel, ce tyran passager, À son frêle avenir ne voit rien d’étranger. C’était un songe : il me parlait. Que sa voix était douloureuse ! « Adieu ! disait-il ; sois heureuse ! » Et cependant il s’en allait ! Seul au fond d’une vaste plaine, De loin il me montrait des fleurs ; Et mes pieds me portaient à peine ; Et ma voix s’écoulait en pleurs. Mon cœur s’épuisait à l’attendre ; Les chemins se changeaient en flots ; J’exhalais son nom sans m’entendre ; Je ne criais que des sanglots. Il regarde, il pleure, il s’arrête. « Tu le veux, dit-il, me voilà ! » Des ailes planaient sur ma tête ; Il était ange… et s’envola !