La Fête de Thomas Moore

Pourquoi demander l’heure ? Eh ! qu’importe comment Le temps a secoué ses ailés sur nos têtes ? Va, les minutes d’or qui brillent dans ces fêtes Sont les trésors d’un Dieu plus jeune et plus charmant. C’est un enfant qui rit, c’est le plaisir prodigue D’instans. Si le calcul fixait ce don rapide, Qui n’en ménagerait chaque parcelle ? Hélas ! Le plaisir glisse et meurt : on ne sent point ses pas. Comme les baisers d’une femme, Ils sont trop vifs pour les compter, Trop légers pour les arrêter ; Et l’on n’enchaîne pas la flamme ! Ainsi, remplis la coupe. Eh ! qu’importe comment Le temps roule son cercle et détruit nos journées ? Va, les minutes d’or, qui valent tant d’années, Sont les trésors d’un Dieu plus jeune et plus charmant !