Éole allait criant: Bacchus m’a pris mon outre

Éole allait criant : Bacchus m’a pris mon outre. Mithra lui dit avec son sourire divin : Qu’y mettais-tu ? — Du vent. — Qu’y mettra-t-il ? — Du vin. — Tu peux te consoler, bonhomme, et passer outre, Et laisser à Bacchus ton outre, dit Mithra, La tempête en sortait, l’ivresse en sortira.