À Églé

Entre les plis de votre robe close On entrevoit le contour d'un sein rose, Des bras hardis, un beau corps potelé, Suave, et dans la neige modelé, Mais dont, hélas ! un avare dispose. Un vieux sceptique à la bile morose Médit de vous et blasphème, et suppose Qu'à la nature un peu d'art s'est mêlé Entre les plis. Moi, qu'éblouit votre fraîcheur éclose, Je ne crois pas à la métamorphose. Non, tout est vrai ; mon cœur ensorcelé N'en doute pas, blanche et rieuse Églé, Quand mon regard, comme un oiseau, se pose Entre les plis.