Jeux

Ah ! la Lune, la Lune m’obsède… Croyez-vous qu’il y ait un remède ? Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme Grise de cosmiques chloroformes ? Rosace en tombale efflorescence De la Basilique du Silence. Tu persistes dans ton attitude, Quand je suffoque de solitude ! Oui, oui, tu as la gorge bien faite ; Mais, si jamais je m’y allaite ?… Encore un soir, et mes berquinades S’en iront rire à la débandade, Traitant mon platonisme si digne D’extase de pêcheur à la ligne ! Salve, Regina des Lys ! reine, Je te veux percer de mes phalènes ! Je veux baiser ta patène triste, Plat veuf du chef de saint Jean-Baptiste ! Je veux trouver un lied ! qui te touche À te faire émigrer vers ma bouche ! — Mais, même plus de rimes à Lune… Ah ! quelle regrettable lacune !