XXXIV

« Vrai, mon bon, vous passez l'hiver à la campagne Sans clubs, sans boulevards? Qu'y faites-vous, grand Dieu. — Je draine le vallon, je boise la montagne; Je lis, j'écris, je pense et cause au coin du feu. — Mais encore ? — Parfois, mon fusil sur l'épaule, Mon chien sur les talons, qui chasse en amateur, Je cherche l'écureuil caché dans un vieux saule Ou je manque un lapin qui me nargue, moqueur. — Et puis ? — Souvent je suis sur la neige la trace De quelque bûcheron que j'ai bientôt rejoint. -C'est tout? - Ce fils des bois, d'antique et forte race, Me donne des leçons. et ne s'en doute point. »