Petites misères d’hiver

Vers les libellules D’un crêpe si blanc des baisers Qui frémissent de se poser, Venus de si loin, sur leurs bouts cicatrisés, Ces seins, déjà fondants, ondulent D’un air somnambule… Et cet air enlise Dans le défoncé des divans Rembourrés d’eiders dissolvants Le Cygne du Saint-Graal, qui rame en avant ! Mais plus pâle qu’une banquise Qu’Avril dépayse… Puis, ça vous réclame, Avec des moues d’enfant goulu, Du romanesque à l’absolu, Mille Pôles plus loin que tout ce qu’on a lu !… Laissez, laissez le Cygne, ô Femme ! Qu’il glisse, qu’il rame, Oh ! que, d’une haleine, Il monte, séchant vos crachats, Au Saint-Graal des blancs pachas Et n’en revienne qu’avec un plan de rachat Pour sa petite sœur humaine Qui fait tant de peine…