Complainte des condoléances au Soleil

Décidément, bien don Quichotte et pas peu sale, Ta Police, ô Soleil ! malgré tes grands Levers, Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés, Rosaces en sang d’une aveugle Cathédrale ! Sans trêve, aux spleens d’amour sonner des hallalis ! Car, depuis que, majeur, ton fils calcule et pose, Labarum des glaciers ! fais-tu donc autre chose Que chasser devant toi des dupes de leurs lits ? Certes, dès qu’aux rideaux aubadent tes fanfares, Ces piteux d’infini, clignant de gluants deuils, Rhabillent leurs tombeaux, en se cachant de l’œil Qui cautérise les citernes les plus rares ! Mais tu ne te dis pas que, là-bas, bon Soleil, L’autre moitié n’attendait que ta défaillance, Et déjà se remet à ses expériences, Alléguant quoi ! la nuit, l’usage, le sommeil… Or, à notre guichet, tu n’es pas mort encore, Pour aller fustiger de rayons ces mortels, Que nos bateaux sans fleurs rerâlent vers leurs ciels D’où pleurent des remparts brodés contre l’aurore ! Alcôve des Danaïdes, triste astre ! — Et puis, Ces jours où, tes fureurs ayant fait les nuages, Tu vas sans pouvoir les percer, blême de rage De savoir seul et tout à ses aises l’Ennui ! Entre nous donc, bien don Quichotte, et pas moins sale, Ta Police, ô Soleil, malgré tes grands Levers, Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés, Rosaces en sang d’une aveugle Cathédrale !