XVII (La jeunejfiJle y porte une fraîche parure)

La jeunejfiJle y porte une fraîche parure Et vingt illusions ; Elle en revient parfoisJavec triste figure Et cent déceptions. Sans pleins ni déliés, d'une raideur extrême, Pas plus large qu'un point, Il reste dédaigneux et droit comme lui-même Et ne s'assouplit point. Entraîné vers la foire, on dirait sur la route Qu'il devine son sort. Il regimbe, il recule, il renifle, il écoute. Et sent venir la mort. Quand il domine des cépées Le frissonnant et vert fouillis, Les merles, faiseurs d'équipées, Sifflent : « C'est l'honneur du taillis! »