xvii . Qui n’aimerait

Qui n’aimerait, pareil au bûcheron, la nuit, avec l’odeur du houx restée à ses habits, regagner une cabane dont le loquet hésite sous les doigts et geint tout disloqué ? S’asseoir dans l’ombre où fume et ronronne le pot qui ressemble au chat assis qui fait le gros dos ? Écouter les grelots d’un cheval qui s’éloigne tandis que, muette et douce, la femme soigne ce que l’on mangera et qui est dans le pot ? Jupiter viendra-t-il s’asseoir sur l’escabeau ?