Que votre gloire est courte, ô grands hommes du glaive !

Que votre gloire est courte, ô grands hommes du glaive ! Guerriers ! comme un trophée est vite un ossement ! Comme vos panthéons s’en vont rapidement ! Vos temples sont du vent ; vos dômes confus roulent. Vos arcs gisent dans l’herbe, et pendant qu’ils s’écroulent. On entend le rouet du fil mystérieux. Allez, passez, tombez, rois, conquérants, faux dieux ! La mort a pour fuseaux vos colonnes trajanes.