XXII (Bien qu'elle fût d'acier, collant comme une haire)

Bien qu'elle fût d'acier, collant comme une haire, On a vu trop souvent le poignard du sicaire Trouer son fin tissu. De bure ou de satin, de brocart ou de laine, Il suffit qu'elle ondule à vos hanches, Hélène, Pour prendre un air cossu. Eh! que m'importe à moi, qu'elle soit personnelle Ou non ! Je lui déclare une haine éternelle. Guerre, guerre aux impôts ! L'avoué, l'avocat en font leur marque d'ordre ; A leur grimoire, moi, je n'ai pas voulu mordre. Vive mon doux repos ! L'affaire est embrouillée et son aspect rebute. Eh bien ! taillez-la mal pour finir la dispute, Et qu'on n'en parle plus ! Eve, vous en sortez, on en a souvenance. Vos soins pour conquérir enfin l'indépendance Seraient bien superflus. On la montait à pied. Si le coche, en arrière, S'enfonçait lourdement dans quelque fondrière, On n'en riait que mieux. Il en est aux melons desquels je garde graine ; Il en est aux tricots laissés par ma marraine Et déjà pas mal vieux. J'en sais une où les flots expirent sur le sable ; Une autre se revêt d'une flore admirable ; L'autre est un banc de rocs. J'en connais une d'or. Les bons vins en ruissellent ; Dans ses rouges pressoirs les grappes s'amoncellent ; Vite apportez les brocs !