Nivôse . I

— Va-t’en, me dit la bise, C’est mon tour de chanter. — Et, tremblante, surprise, N’osant pas résister, Fort décontenancée Devant un Quos ego, Ma chanson est chassée Par cette virago. Pluie. On me congédie Partout, sur tous les tons. Fin de la comédie, Hirondelles, partons. Grêle et vent. La ramée Tord ses bras rabougris ; Là-bas fuit la fumée, Blanche sur le ciel gris. Une pâle dorure Jaunit les coteaux froids. Le trou de ma serrure Me souffle sur les doigts.