L'Ile

Et l'Aigle descendit fixant, de ses prunelles, Un point sur la mer vaste et que berçaient les flots. Et leur chant était fait de râles, de sanglots, De cris victorieux, de luttes immortelles, De chocs faisant crouler remparts et citadelles, Vaisseaux, frégates, bricks, entraînant matelots Et soldats noirs de poudre, aux lueurs des brûlots Qui mettaient, dans la nuit, de rouges étincelles... Pourtant, de cette horreur, de ce carnage affreux, De ces chocs de fureur, de ces cris douloureux, Une Gloire montait... mais encore invisible, Elle teignait le ciel de ses futurs rayons, Et l'on sentait venir le Génie invincible Dont le front toucherait aux constellations !