La Source

La source de cristal frémit sous la fougère; La voici qui murmure et court sur les cailloux. Tout enfants, autrefois, dans sa nappe légère Nous avons en riant miré nos fronts si doux. Aussi n'est-elle point à nos cœurs étrangère; Nous lui disons tout bas: «Te souviens-tu de nous?» Quoi! ne savons-nous pas que l'onde est passagère? Sans cesse un flot s'enfuit devant un flot jaloux. Par son aspect charmant c'est encor notre source; Mais, changeante toujours en sa rapide course, Peut-elle être aujourd'hui ce qu'elle fut hier? Et notre âme, elle aussi, se transforme à tout âge. Qu'est-ce donc après tout que notre Moi si fier? Rien qu'un vain souvenir dans une frêle image.