La Retraite

Pour la première fois, Aigle, ton front s'abaisse... Et triste, tu reviens vers la Patrie en deuil ! Que vois-tu maintenant luire devant ton oeil ?... Toujours la plaine morne où la neige s'affaisse ! Hélas ! plus d'un héros que l'Armée, en pleurs, laisse, Accuse son contour encore avec orgueil, Sous l'immense flot blanc, son unique cercueil, Qui monte, sans arrêt, pour que rien n'apparaisse De ces rudes guerriers, glorieuse moisson Que l'ange des Combats cueille avec un frisson, Et dont le poids trop lourd fait fléchir ses deux ailes ! Et Toi, que pensais-tu, Vainqueur de Marengo, En entendant gronder les foudres éternelles Eveillant, en ton coenr, un si funèbre écho ?