Clair de Lune

La Lune, lentement, s'élève à l'horizon... Seul, un loup affamé, hurle au loin dans la plaine, Et flaire de vieux os et des flocons de laine, Que le vent fait rouler sur un maigre gazon. Ses louveteaux ont faim C'est la rude saison, Où, parmi les débris dont leur retraite est pleine, La mère les endort sous sa brulante haleine, Attendant que le père apporte une toison. Pour eux, il vient rôder à l'entour des étables, Où l'on entend gronder les dogues redoutables... Alors, plein de fureur de se voir impuissant, Il se couche, sans bruit, près de la porte close... Et, comme s'il sentait, sur lui, couler du sang, Il lèche son poil rude avec sa langue rose.