l’hirondelle

Je suis la flèche en deuil que lance Le printemps Et qui perce les cœurs où sévit la romance Des vingt ans. Combien, quand le jardin s’azure D’iris et de lilas, N’en ai-je point touché lesquels ne voulaient pas Guérir de leur blessure. Mais lorsque, décochée et vibrant dans le ciel, Je visais ta poitrine Pour te faire ce mal que connut Lamartine, Je te voyais sourire, homme trop sensuel, Qui n’as jamais connu que l’amour de Martine.