À Eugène Grangé

La fille du gai Thespis Est tout endormie Et penche son front de lys Sur sa main blêmie. Ses Bacchantes aux doux yeux Ne versent plus le vin vieux ; Assez de pleurs ! j'aime mieux L'amour de ma mie. On dit que nous triomphons ! Ô gaîté facile, Où sont tes joyeux bouffons Venus de Sicile ? Les grands mots ont effrayé Ce peuple au manteau rayé Dont Molière a défrayé La verve docile ! Mais ta Muse lace encor A son pied d'albâtre Le léger brodequin d'or Qui sied au théâtre. L'Amour est votre échanson, Il rit à votre moisson : Qu'il nous rende la chanson Rieuse et folâtre ! Que la Comédie au moins Ait son chant du cygne ! Ah ! sans prendre tant de soins Pour paraître digne, Son beau rire était si prompt ! Ami, sans lui faire affront, Rien ne sied mieux à son front Qu'un rameau de vigne.