Le Fils

Le soc de ma charrue au revers du sillon A maintes fois fait luire en la glèbe rustique Quelque tronçon de glaive ou quelque fer de pique Qu’en passant je poussais du bout de l’aiguillon. Le soleil triomphal empourpre mon haillon D’une couleur de gloire et de sang héroïque, Et, frissonnant encor de la trouvaille épique, Je rentre à mon foyer où chante le grillon. Laboureur qui cultive un champ jadis guerrier, Je moissonne l’épi et rêve du laurier ! Tandis qu’au nourrisson qui sous elle se couche Ma chèvre offre son pis qu’il serre entre ses mains. C’est mon fils, et déjà j’imagine à sa bouche La tétine sans lait de la Louve d’airain.