XLYI

De son éclat trompeur à la teinte irisée, Se pare plus d'un front ; mais c'est faute de mieux. Je lui préfère, moi, la goutte de rosée, Qui tremble scintillante au bord du nid soyeux. Indécise et complexe est vraiment sa figure ! A demi campagnard, à moitié citadin, Il mêle en son costume et la soie et la bure ; Le chaume est sur ses toits, la fleur dans son jardin. Saluez-la bien bas : c'est la noble martyre, Plus grande que jamais sous le joug du vainqueur. La douleur albrisé les cordes de sa lyre ; Mais elle est nôtre encore et française de cœur.