1812

Ne sont-elles donc point encor lasses tes ailes, Que tu planes sans cesse, allègre, sous les Cieux?.. Pourtant, autour de toi, rôdent, silencieux, Tous les vautours jaloux dont les hordes cruelles T'enserrent lentement... Malheur, si tu chancelles !.. Aigle, qui toujours fus l'oiseau sacré des Dieux, Tu seras déchire par leurs becs odieux Qui sèmeront, au vent, tes plumes immortelles ! Mais tu ne subiras pas encor cet affront... Non,non, ce n'est point eux encor qui te vaincront... C'est la neige, tombant du ciel qui te condamne!.. C'est tout le sang versé qui se change en flocons, Pour alourdir ton vol qui fut, jadis, si crâne, Et sous un blanc linceul, coucher tes escadrons !