le cygne

Seul se révèle aussi grossier Que toi, dans l’art de poésie, Horace Flaccus, mais je nie Que lui-même, dont le gosier Préférait l’ail à l’ambroisie, — Quoi qu’il die ! — Eût osé moi, cygne, associer. Dans une fable, au cuisinier. Cette fable m’est un mystère. Moi qui vogue entre terre et ciel, Je te savais bien terre à terre, Souvent brutal et sensuel. Mais ici ton esprit est tel Qu’il flétrit mon aile de neige. Ah ! Que n’ai-je Toujours la clef de ton gros sel ? La mort eût été préférable À cette grâce que j’obtins De ce marmiton détestable En lui chantant mes chants divins. Ces chants, c’est toi qui me les prêtes ; Mais on ne les entend qu’aux fêtes Où Gros-Jean goûte à tous les vins !