Antique

Avec la tête haute et des regards altiers, Seule je me plais pendant des jours entiers, Quand toute la maison s’est tue, — Car je me sens ma propre statue, — Sans autres pierres que mes yeux Qui sont deux obscures escarboucles, Sans rien que quelques longs plis bleus Et mon chignon fait de huit belles boucles. Ainsi vais-je selon la ligne d’aujourd’hui Et bercè-je, oubliant mon être intrinsèque, Avec mesure et gravité jusqu’à la nuit, Au-dedans de mon corps classique, une âme grecque ; Pour qu’en rentrant tu trouves sous ton toit La merveille de cette akhaienne hétaïre, Et que, dans ses plis bleus, tu la presses sur toi Comme une tressaillante lyre.