XV (L'aimez-vous scintillant sous sa parure blanche)

L'aimez-vous scintillant sous sa parure blanche, Ou plutôt tapissé de lierre et de pervenche ? Savez-vous dans les bois qui frappe de son bec, A coups retentissants, le vieil arbre au tronc sec ? Lorsqu'on dit en secret votre bonne aventure, Ne vous semble-t-il pas d'un déplorable augure ? L'avez-vous contemplée, en quelque vieux château, Perçante comme un dard, lourde comme un marteau? Vous plaît-il, en été, sur le tapis de mousse, Avec de vieux amis, quand le Champagne mousse? Etes-vous descendu dans l'étroit souterrain Pour l'y voir manié par une rude main ? Savez-vous qu'il est mort jeune et pourtant célèbre, Plus que beaucoup de rois dans leur pourpre funèbre ? Ne m'y prendrez-vous pas à la fin quelque peu, Si j'abuse avec vous, lectrices, de ce jeu?