Bach

Christ, ce doux Rédempteur que ton âme a chanté, En mourant sur la Croix, régénéra le Monde ; Et, de son sang divin, la semence féconde, Fit éclore trois fleurs : Espoir. Foi. Charité ! Vers le ciel radieux, leurs tiges ont monté... Et l'Homme, accomplissant sa course vagabonde, Quelquefois vient s'asseoir à leur ombre profonde... Bienheureux est celui qu'elles ont abrité ! O Bach ! O créateur ! Par ta grande Pensée, La plaine de l'Art Idéal, ensemencée, S'ouvre, large, à tes fils, comme toi, laboureurs. Mais ils n'ont qu'à cueillir la récolte superbe Qu'ont su leur réserver tes efforts, tes labeurs, Et glaner les épis de l'Immortelle gerbe !