Ce n’est pas un dessein formé à mon plaisir

Ce n’est pas un dessein formé à mon plaisir, Je n’ay pris pour mon blanc de tirer à l’utile, Le visage riant du doux & du facile N’a incliné mon cœur ni mon ame à choisir, Je n’ay point marchandé au gage du plaisir ; Nature de sa main, de son art, de son stile A escript sur mon front l’amour du difficile. Tire au ciel mes pensers contents du seul desir, Clair astre qui si haut m’esleves & m’incline, Que je meure aux rayons de ta beauté divine, Pareil au beau Clitye amoureux du soleil, Qui seche en le suivant, & ne pouvant plus vivre, Ne regrette en mourant & en fermant son œil Que de ne plus languir, l'adorer & le suivre.