Prélude

Sur le mont solitaire, où la neige étincelle, L'Aigle, les yeux au ciel, contemple l'Infini. Un rayon en descend... et, sous ce feu béni, Il tressaille... et, soudain, déploie au vent son aile. Rapide, il monte... atteint à la voûte éternelle. — Seigneur ! dit-il à Dieu, suis-je par vous puni, Que le temps des Héros semble à jamais fini ?... Ne sera-t-il donc plus d'Epopée immortelle ?... Alexandre, Annibal, César, hélas, sont morts !... Puis, d'autres sont venus .. secondant leurs efforts Ne les ai-je pas tous conduits à la Victoire ? Et Dieu, de sa main, prit une plume à l'oiseau, Et la mit en sa griffe : — Elle écrira l'histoire Du plus Grand d'entre tous ! Va ! Vole à son berceau !