La Folle d'Amour

« La brise a la douceur d'une harpe plaintive. Viens, donne-moi ta main, c'est le doux mois de mai; Le rossignol gazouille, et, du lys parfumé Sort, grise de senteurs, quelque abeille furtive. Comme elle, profitons de l'heure fugitive ; Je suis la fleur et toi l'insecte d'or pâmé ; A tes lèvres suspends mon calice embaumé D'où s'écoule, brûlant, l'amour qui nous captive. » Mais déjà je m'éveille, et ce doux songe a fui Ce n'était point ta voix... Seul, le vent de minuit Hurle dans ma demeure et glace tout mon être. Les arbres sont tordus par l'ouragan amer ; La chouette hulule au bord de ma fenêtre; Et sur la grève, au loin, j'entends pleurer la mer !